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En febrero de 2026, la temperatura en el Golfo Pérsico se acerca al punto de ebullición. La Quinta Flota estadounidense ha completado un despliegue militar raramente visto desde la Guerra Fría. Escuadrones de bombarderos estratégicos se relevan en bases avanzadas. Tel Aviv sufre interferencias intermitentes en las señales de GPS. Los flujos informativos oscilan entre predicciones de una “Tercera Guerra Mundial” y relatos dramáticos de una “alianza sino-rusa dispuesta a defender Teherán hasta el final”. El mundo mira fijamente las pantallas de radar, a la espera de una chispa. Sin embargo, si apartamos el ruido mediático, esta confrontación merece ser analizada a través de un marco mucho más sobrio: la teoría de juegos.

Nada revela con mayor claridad el comienzo del fin del régimen vigente en Irán que la situación en Irak. En Irak, la «República Islámica» ha fracasado en su intento de imponer a una figura leal en el cargo de primer ministro. Bastó con que el presidente Donald Trump vetara el regreso de Nuri al-Maliki al puesto para que su destino quedara en suspenso. Desde Irak arrancó el nuevo impulso del proyecto expansionista iraní, después de que la administración de George W. Bush derribara el régimen baazista y familiar de Saddam Hussein. Y es desde Irak que ese mismo proyecto parece hoy acercarse a su desenlace. Más importante aún, la incapacidad de Irán para reinstalar a Maliki como primer ministro pone al descubierto la crisis profunda que atraviesa el sistema iraquí nacido tras 2003.

Era el 4 de febrero de 2021, en una mañana invernal y sombría. El cuerpo de Lokman Slim, arquetipo del intelectual comprometido políticamente, acababa de ser hallado en su automóvil, acribillado por las balas. Un clavo más en el ataúd de un Líbano podrido y carcomido hasta la médula por la hybris criminal de Hezbollah. El secuestro de Lokman el día anterior y su posterior asesinato se inscribían en una lógica tristemente conocida. En el Líbano, desde hace más de medio siglo, todo aquel que se atreve a cuestionar el orden totalitario vigente se convierte en blanco potencial de eliminación. Los intelectuales, en particular, han sido siempre prescindibles. Su desaparición rara vez despierta fibras nacionales, comunitarias, localistas o clánicas, porque no cuentan con hordas de fieles detrás de sí. En ese sentido, constituyen objetivos fáciles —y por ello preferentes.

Qué avaro es el tiempo. El Líbano y el Oriente han conocido a pocas mujeres semejantes a Salma Merchak Slim, madre del pensador-mártir Lokman, quien partió ayer, ansiosa por reencontrarse con él, sin haber visto la justicia de los hombres caer sobre sus asesinos. Salma Merchak sobrevivió exactamente cinco años a su hijo; sus lágrimas fluían hacia adentro, en un corazón vasto y colmado de tristeza, y solo rara vez humedecían sus mejillas. Permaneció presente, erguida, intacta, junto a su hija Rasha el-Ameer, a Monika Bergmann y a los compañeros de su hijo, fiel a la defensa de los valores del diálogo, de la aceptación del otro, del saber, de la cultura y de la Ilustración.

El 2 de abril de 2025, de pie en el Jardín de las Rosas de la Casa Blanca, el presidente Donald Trump proclamó lo que llamó el «Día de la Liberación». Al firmar el decreto ejecutivo 14257 en virtud de la Ley de Poderes Económicos de Emergencia Internacional (IEEPA), la administración impuso vastos «aranceles» sobre las importaciones extranjeras. La justificación fue de una magnitud sin precedentes: el persistente déficit comercial de Estados Unidos —que superaba los 1,2 billones de dólares anuales— fue declarado situación de emergencia nacional. Se aplicaron aranceles generalizados a casi todos los socios comerciales, con algunas tasas que alcanzaron el 50 %. El objetivo era explícito: forzar negociaciones bilaterales, obtener compromisos de inversión y acelerar la reubicación industrial en suelo estadounidense.

Habríamos podido llorar su partida como se llora a un amigo íntimo, y sufrir como se sufre cuando la muerte arranca una parte de una vida compartida: una amistad, una hermandad, una familia. También podría — y quizá habría sido lo más sencillo — haber vivido en un bienestar protegido, resguardada de las pruebas del origen y de la dureza del destino. Era hija de una casa noble y acomodada, heredera de una prosperidad que le permitía apoyarse en la seguridad de un legado y permanecer bajo la sombra de una familia a la que no le faltaban ni honor ni dignidad. Pero no era “una mujer cualquiera”. Era Leila Shahid.