Nanette Ziadé-Ritter

En una época en que la reflexión pública parece a veces perder fuerza, el pensamiento del filósofo alemán Jürgen Habermas se presenta como una brújula singular y sigue siendo, aún hoy, de una candente actualidad, pues propone una reflexión sobre la modernidad laica, el lugar de la religión, el Estado-nación y el nacionalismo en el contexto europeo, así como sobre el pensamiento crítico en general, desde la perspectiva de la “ética del discurso” y del “diálogo libre de toda dominación”. Su pensamiento se opone, en este marco, a la idea de que el bien y el mal puedan ser definidos por una autoridad absoluta, una tradición inamovible o una verdad metafísica incuestionable. Por el contrario, Habermas defiende que deben debatirse racionalmente entre individuos libres e iguales, en un espacio de diálogo abierto.

Está la guerra y el terror que impone. Y luego está el entretiempo. Ese estado de ni guerra ni paz, menos espectacular pero más insidioso, que instala una tensión constante e impide cualquier proyección hacia el futuro. Es ahí donde aparece el desgaste: la motivación se erosiona, los recursos se agotan, el sentido vacila. Y el aprendizaje no escapa a ello. Formatos híbridos impuestos, continuidad pedagógica inestable, compromiso fluctuante: en un Líbano atravesado por turbulencias, la universidad parece mantenerse en pie, pero al precio de un debilitamiento silencioso. Lo que antes pertenecía a la excepción —pasar de un formato a otro— terminó imponiéndose poco a poco como norma. Ahí ocurre el primer quiebre: cuando lo imprevisible se vuelve estructural, ya no solo desorganiza los estudios, sino que redefine sus propias reglas. La continuidad pedagógica, entonces, se fragmenta. Las clases oscilan entre la presencialidad y la virtualidad, a veces suspendidas, casi siempre dictadas más por las circunstancias que por una decisión académica. Sin embargo, aprender supone una estabilidad mínima, una progresión sostenida en el tiempo. Cuando esa estabilidad se desintegra, el conocimiento no se interrumpe: se disuelve. La universidad ya no solo transmite saberes, también administra la inestabilidad.

Al recorrer las calles de mi barrio, me encuentro con una escena de lo más insólita: un acordeonista que toca para nadie y para todos. Lo hace para ofrecer un paréntesis de felicidad en un país aparentemente atrapado en la violencia. No busca dinero ni atención. Toca para compartir la magia de la música con quienes aún saben sentirla. Thomas Kassis. Ese es su nombre. El que le dieron los padres que lo adoptaron tras haber pasado de un hogar a otro, hasta que finalmente decidieron quedarse con él. ¿Sus padres biológicos? No los conoce. Thomas trabaja además en la construcción, un sector duramente golpeado por la situación actual. Pero es con su acordeón que vive una verdadera historia de pareja. Una historia de amor apasionado que floreció en 2017.

Toda guerra deja tras de sí a sus olvidados. Sin embargo, hay un grupo del que rara vez se habla o que se comprende mal: los animales. En un Líbano donde el abandono ya es generalizado, la guerra no ha hecho más que profundizar una crisis agravada durante años por la debacle económica. Al sufrimiento humano se suma así una angustia silenciosa e invisible, que pocas veces encuentra lugar en el relato colectivo. Este fenómeno también revela una fractura más profunda. Abandonar a un animal en tiempos de guerra no siempre es un acto deliberado de crueldad, sino a veces el resultado del colapso. Cuando todo escasea, como alimentos, medicamentos o refugio, la jerarquía de las necesidades se impone con una fuerza brutal. En esas circunstancias, el animal puede llegar a percibirse como una carga adicional.

Casi tres semanas de guerra y prácticamente un millón de desplazados. El veredicto ha caído. Desplazados que han elegido esencialmente la capital, ya asfixiada en un Líbano económicamente exangüe y, sobre todo, desprovisto de voluntad política para cambiar un statu quo que se ha vuelto totalmente obsoleto. Un estado de cosas que no solo frena el progreso, sino que es, digámoslo sin ambigüedad, responsable de todos nuestros males. Ningún país en el mundo, sin un Estado fuerte o al menos respetado, puede existir. Hoy, son esencialmente los chiitas quienes están desplazados. Esos mismos a quienes Hezbolá pretende proteger. Y lo más aterrador es que, desamparados bajo las tiendas y la lluvia, muchos continúan jurando lealtad a este partido que no tiene otro dios que sí mismo. Podemos interrogarnos sobre la eficacia del adoctrinamiento ejercido por esta milicia, pero esto revela sobre todo un hecho político: la entidad militar y la entidad política se nutren mutuamente y recuperan fuerzas en un contexto en el que el Estado, incapaz de hacer respetar su soberanía, se encuentra impotente para regular o integrar a una comunidad entera.

Pertenezco a una generación que creció con la guerra, que teme morir con ella y que, mientras tanto, habrá desperdiciado los mejores años de su vida esperando que las cosas mejoren. Pertenezco a esa generación intermedia que fue testigo de la época previa a 1975 sin poder rescatar recuerdos reales de juventud. La que puede sentir arrepentimiento sin llegar nunca a pasar realmente la página. La que creyó que la juventud de hoy, sin importar el bando al que pertenezca, haría como nosotros: mirar atrás y elegir la vida por encima de morir como los llamados mártires. Quedo, como tantos otros, atónito ante el hecho de que mi país haya sido arrastrado de nuevo a una guerra absurda en lugar de firmar un acuerdo de paz. Fue precisamente esa paz la que permitió al resto del mundo árabe dar grandes pasos, mientras nosotros creíamos sostener el Santo Grial de la región. En cambio, hemos sido relegados al último lugar, obligados a presenciar la transformación permanente de nuestra geografía, así como de nuestra demografía.