Akram Nehmé

O Hezbollah, que durante anos fez tremer o país inteiro com as suas armas, os seus homens e as suas ameaças, vê-se hoje reduzido a difamar o Patriarca maronita Béchara Raï através de exércitos de contas anónimas, de falsa coragem e de insultos escritos por detrás de um ecrã. Até a sua maneira de cair se tornou pequena. Por que esta fúria? Porque o Patriarca se limitou a recordar-lhes algo que se tornou insuportável para eles: o Líbano pertence aos libaneses. Uma frase simples. Uma frase normal. E no entanto já não conseguem silenciá-la. Então golpeiam o vazio, como alguém que sente o chão a fugir-lhe debaixo dos pés.

Nos últimos dias, ver o exército a retirar-se de algumas aldeias do Sul como Rmeich, Aïn Ebel, Debel ou Qlayaa provoca algo por dentro que é difícil de nomear. Não é apenas tristeza. É mais antigo que isso, mais profundo, como se este recuo viesse confirmar uma intuição que há muito se repelia, a de um país que desliza lentamente para fora de si mesmo. Nos cafés, nas mensagens que trocamos à noite, sentimos que algo se rachou. Mas a emoção, por mais justa que seja, não basta para compreender o que se passa. E enquanto ficarmos dentro dela, não veremos nada. Um exército não é feito para se suicidar. É feito para durar o tempo suficiente para ser útil quando realmente importa. Enviar homens sem cobertura face a uma potência que os esmaga, isso não é coragem. É ordenar a sua morte chamando-lhe bravura.

O Líbano vive sob pressão, entre o que o atinge do exterior e o que o paralisa por dentro, e com o tempo, o que era excepcional tornou-se quase normal. O verdadeiro problema já não é apenas o que vem de fora; reside nessa incapacidade de decidir com firmeza, nesse momento suspenso em que o Estado vê com perfeita clareza o que deve ser feito e, ainda assim, não consegue dar o passo. Não é falta de compreensão. É um medo que se instalou lentamente, alimentado por uma história em que cada confronto interno deixou cicatrizes demasiado profundas para serem ignoradas. Quando um país conheceu a guerra, não desenvolve apenas reflexos, mas carrega também traumas, medos enraizados, mecanismos de sobrevivência que o impelem a evitar, a contornar, a adiar, mesmo quando essa fuga se torna ela própria um perigo.

Todos temos alguém na família que foi estudar no estrangeiro. Um filho, uma filha, um sobrinho, uma sobrinha. Pagámos as propinas, cerrámos os dentes, sentimos orgulho. Obtiveram os seus diplomas. Foram trabalhar para o Golfo. Chamávamos a isso sucesso. Hoje, essa história está a chegar ao fim. Os países do Golfo decidiram dar prioridade ao emprego dos seus próprios cidadãos. É um direito que lhes assiste, e trata-se de uma tendência estrutural profunda, não de uma medida passageira. Os grandes projetos de visão económica, como a Agenda 2030 da Arábia Saudita, foram concebidos precisamente para reduzir a dependência de mão de obra estrangeira. Os libaneses que lá trabalhavam começaram a receber cartas de despedimento, e muitos dos que ficaram veem os seus contratos não renovados.

Eles têm mísseis de precisão, mas não têm cobertores para as crianças. Isso não é um esquecimento nem um erro de organização; é uma escolha. O cimento não foi usado para construir abrigos destinados a proteger as famílias, mas para cavar túneis destinados a proteger os foguetes. Nessa lógica, uma ogiva tem valor estratégico, enquanto um civil é considerado substituível. Basta fabricar outros. A demografia transforma-se assim em uma forma de arsenal. E o sofrimento desses civis não é um fracasso para aqueles que dirigem esse sistema. Pelo contrário, torna-se uma ferramenta. Uma mãe que chora em uma escola diante das câmeras do mundo inteiro produz uma mensagem poderosa que se espalha sozinha: vejam o que estão fazendo conosco. O que muitas vezes se esquece de dizer é que o inimigo não destruiu os abrigos. Eles simplesmente nunca existiram.

No Líbano, o dinheiro abre quase todas as portas. Acelera as decisões, simplifica os trâmites, faz cair muitas resistências. Há, contudo, uma porta que ele não pode abrir: a da dignidade, a do respeito verdadeiro, aquele que não se compra. Ele sabe disso, ainda que prefira não o admitir. Teve êxito depressa, muito depressa. Depressa demais. Novo rico, fortuna chegada antes do reconhecimento, dinheiro por vezes opaco, por vezes francamente suspeito. Apesar dos bens, das relações e dos sinais exteriores, vive com um mal-estar persistente: algo falta. Uma legitimidade. Um lugar. A sensação de existir de outro modo que não como aquele que paga.