Eu juro ser fiel à pátria, ao exército e à bandeira...

Nos últimos dias, ver o exército a retirar-se de algumas aldeias do Sul como Rmeich, Aïn Ebel, Debel ou Qlayaa provoca algo por dentro que é difícil de nomear. Não é apenas tristeza. É mais antigo que isso, mais profundo, como se este recuo viesse confirmar uma intuição que há muito se repelia, a de um país que desliza lentamente para fora de si mesmo.

Nos cafés, nas mensagens que trocamos à noite, sentimos que algo se rachou. Mas a emoção, por mais justa que seja, não basta para compreender o que se passa. E enquanto ficarmos dentro dela, não veremos nada.

Um exército não é feito para se suicidar. É feito para durar o tempo suficiente para ser útil quando realmente importa. Enviar homens sem cobertura face a uma potência que os esmaga, isso não é coragem. É ordenar a sua morte chamando-lhe bravura.

Porque é preciso compreender uma coisa. Há aqueles que podem aguentar até ao fim, até ao último homem, porque não respondem à mesma lógica. As suas ordens vêm de outro lugar, de uma capital estrangeira que contabiliza as perdas sem nunca ver as aldeias a arder. Para eles, os mortos são úteis. O território libanês é apenas um espaço de manobra. O que vem depois da guerra, não é problema deles.

Mas um exército nacional não tem o direito de raciocinar como eles. Se ele se destrói num combate que não pode vencer, não é uma batalha perdida, é o próprio país que parte com ele. E depois, já não há ninguém para aguentar o que quer que seja.

Então sim, ele recua. É difícil de ver. Mas este recuo não é uma fuga, é um cálculo, o único que permite permanecer de pé amanhã.

George Washington abandonou Nova Iorque em 1776, e os lealistas troçaram dele durante meses.

Os russos deixaram Moscovo para Napoleão em 1812.

Os ingleses embarcaram em catástrofe em Dunquerque em 1940.

Todos foram chamados de cobardes. Todos venceram. Não é uma coincidência.

Um capitão não se mede pelas ondas que enfrenta. Nem se mede pela violência da tempestade. Ele mede-se pelo número de homens que traz vivos. Um capitão que afunda com a sua tripulação por recusar mudar de rumo não é um herói. É um naufragador.

Um pai de família não pega na sua arma para morrer à porta. Ele faz sair os seus por trás, recua, foge mesmo que o chamem de cobarde, porque o seu dever não é morrer de pé: é garantir que os seus vivam.

O exército, hoje, é ao mesmo tempo este capitão e este pai. Não recua por fraqueza. Recua porque tem milhões de crianças para resgatar.

É preciso também dizer o que se prefere não dizer. O Líbano não ganhará uma guerra contra Israel. Não é um julgamento, é um facto. Mas um exército não existe apenas para ganhar guerras. Existe para que depois da guerra, ainda reste algo a governar, alguém para impedir que todos resolvam as suas contas sozinhos na rua. Sem exército, não há mais Estado. E um país sem Estado, é a guerra civil que volta a bater à porta.

Aqueles que querem que ele fique a todo o custo não pedem coragem. Pedem sangue. Exigem que mantenha posições cercadas, sem linhas de abastecimento seguras, sem rotação de homens, sem superioridade aérea, sem munições suficientes nem apoio logístico contínuo. Pedem a uma unidade para operar em rutura de cadeia, cortada das suas retaguardas, exposta, congelada, transformada em alvo. Não é uma postura de defesa. É uma condenação ao desgaste, até ao colapso. E quando não houver mais exército, eles compreenderão tarde demais que destruíram a única coisa que os protegia.

E depois há este soldado. Vinte anos, talvez menos. Ele não escolheu o uniforme para partir, escolheu-o precisamente para ficar, para manter um lugar, vigiar casas à noite, aprender os rostos de uma aldeia que não era a sua.

Naquela manhã, recebeu a ordem de arrumar. Arrumou as suas coisas sem fazer barulho, subiu para o camião e não olhou para trás. Não porque isso não lhe custasse nada. Porque sabia que se olhasse, não partiria mais. No camião, as suas mãos tremiam. Não de medo. Do peso do que deixava.

Este país ainda se mantém por causa de pessoas como ele. O Líbano sobreviveu a coisas que teriam matado qualquer outro país. Sobreviveu porque homens como este soldado continuaram a levantar-se de manhã, a vestir o uniforme, a manter o seu posto sem saber se alguém, em algum lugar, sequer sabia que eles existiam.

Um oficial fez um dia este juramento: «Juro por Deus Todo-Poderoso ser fiel à pátria, ao exército e à bandeira.» Enquanto ele mantiver estas palavras, o Líbano não cairá. Sangra, recua, está exausto, mas não cai. Recuar, sim. Trair este juramento, jamais.