Nossos filhos pródigos

Todos temos alguém na família que foi estudar no estrangeiro. Um filho, uma filha, um sobrinho, uma sobrinha. Pagámos as propinas, cerrámos os dentes, sentimos orgulho. Obtiveram os seus diplomas. Foram trabalhar para o Golfo. Chamávamos a isso sucesso. Hoje, essa história está a chegar ao fim. Os países do Golfo decidiram dar prioridade ao emprego dos seus próprios cidadãos. É um direito que lhes assiste, e trata-se de uma tendência estrutural profunda, não de uma medida passageira. Os grandes projetos de visão económica, como a Agenda 2030 da Arábia Saudita, foram concebidos precisamente para reduzir a dependência de mão de obra estrangeira. Os libaneses que lá trabalhavam começaram a receber cartas de despedimento, e muitos dos que ficaram veem os seus contratos não renovados.

Pior ainda, há a guerra — ou antes, a instabilidade crónica. O confronto entre o Irão e os Estados Unidos, as tensões no mar Vermelho, a fragilidade dos equilíbrios políticos em toda a região: tudo isso semeou a incerteza. As empresas estrangeiras repatriam os seus funcionários por precaução. Os investidores partem. A economia abranda. O Golfo, esse mercado outrora tão aberto, fecha-se. Talvez não para sempre, mas por agora, sim. E ninguém consegue prever quando, nem sob que forma, voltará a abrir.

A Europa não é uma alternativa credível à grande escala. O desemprego é elevado em muitos dos seus países, e as barreiras de entrada para quem não é europeu tornaram-se quase intransponíveis. Encontrar emprego lá sem cidadania europeia não é individualmente impossível, mas é moroso, dispendioso e incerto. Sobretudo, a Europa não tem nem a capacidade nem a vontade de absorver fluxos maciços provenientes de um único país. Para milhares de jovens libaneses em simultâneo, simplesmente não é uma solução.

O que fazem então? Temos uma geração inteira — inteligente, licenciada pelas melhores universidades, que fala três ou quatro línguas, que trabalhou em multinacionais ou em consultoras — e essa geração já não tem para onde ir. Exceto para um lugar. O Líbano. O Líbano com os seus cortes de energia que paralisam os dias de trabalho, com o seu colapso bancário que vaporizou as poupanças de uma vida, com a sua classe política que todos conhecemos de cor, com os seus esquemas e o seu imobilismo.

Dizer que isto pode ser uma boa notícia parece contraintuitivo. Mas dediquemos um momento a pensar. Durante cinquenta anos, cada vez que a situação no Líbano se tornava difícil — guerra, crise económica, assassinatos políticos —, os melhores partiam. E porque partiam, a pressão sobre o sistema diminuía. A emigração servia de mecanismo corrector. Nada mudava realmente, porque as forças vivas que poderiam ter exigido a mudança estavam noutro lugar. O Golfo, a Europa, a América do Norte funcionaram como uma imensa válvula de segurança. Absorviam os nossos problemas em nosso lugar.

Agora, essa válvula está a fechar-se. Não de forma abrupta, mas através de uma contração progressiva e inexorável. Pela primeira vez em décadas, os nossos jovens licenciados não têm outra escolha senão olhar para o Líbano. Não por um patriotismo repentino — embora isso possa ajudar —, mas porque as outras portas se fecham uma a uma. E a história demonstra que quando não resta alternativa, as pessoas acabam por construir onde estão. Não por amor ao país, mas por puro instinto de sobrevivência e de realização pessoal. Porque é a única opção em cima da mesa.

Viver no Líbano hoje custa muito menos do que em Dubai, Doha ou Paris. Um jovem que trabalha para uma empresa estrangeira e recebe em dólares a partir de Beirute vive muito bem — com conforto, até. Este modelo já existe, sustentado por um punhado de pioneiros do setor digital e dos serviços. Importa agora desenvolvê-lo e estruturá-lo. O trabalho remoto mudou tudo. A pandemia acelerou uma tendência mais profunda: hoje é possível trabalhar para uma empresa em Londres, Nova Iorque ou Dubai a partir da sala de estar em Beirute. Uma ligação estável à internet, uma diferença horária gerível, e tudo se encaixa. O cliente está noutro lugar, o dinheiro chega em moeda forte, a vida decorre no Líbano — com tudo o que isso implica de beleza e de fealdade.

Quem regressa do Golfo não volta de mãos vazias. Tem poupanças — talvez não fortunas, mas uma margem de segurança. Tem contactos profissionais por todo o mundo. Tem a experiência de saber o que é uma administração que funciona, um serviço ao cliente eficiente, um planeamento a longo prazo. Pode criar empresas aqui. Pequenas no início. Dimensionadas para o mercado local ou orientadas para a exportação de serviços. Mas reais. E uma geração que regressa com tudo isso, sem nada a esperar nem a perder do sistema político atual, é uma geração capaz de votar de forma diferente, com exigências mais elevadas. Pode envolver-se nas autarquias, onde a vida quotidiana se decide genuinamente. Pode mover as coisas na política, simplesmente recusando os arranjos habituais e fazendo valer um critério claro: escolher as pessoas pelas suas competências, não pelas suas ligações. Nada disto é automático. Nada o é, neste país.

Regressar sozinho, sem rede de segurança, sem projeto coletivo, arrisca ser engolido pelo sistema ou partir novamente depressa, mais amargurado do que antes. Mas regressar em grupo, organizado, com independência financeira, com competências complementares — isso é outra coisa completamente diferente. A diferença entre os dois casos é uma decisão. Uma decisão consciente de construir algo aqui. Não uma promessa que desce do alto.

Fazemos sempre a mesma pergunta, nas famílias libanesas, em torno das mesas da diáspora: para onde vão os nossos filhos? A pergunta tornou-se angustiante, porque as respostas tradicionais desaparecem. Talvez seja altura de fazer a pergunta verdadeira — a que inquieta e liberta ao mesmo tempo: o que podem construir aqui, esses que viram tudo noutro lugar, se lhes for dada — e se eles próprios se derem — uma razão para ficar?

Quem teria imaginado que um dia ligaríamos à família em Dubai, Doha, no Kuwait ou em Jedá para perguntar como tinha corrido a noite? Essa imagem diz tudo. Conta a inversão completa do olhar. Durante décadas, éramos nós, no Líbano, que recebíamos as chamadas angustiadas dos nossos pais, dos nossos irmãos e irmãs que tinham ido trabalhar para o estrangeiro. Éramos a fonte de preocupação. O lar frágil a quem ligavam para verificar que ainda estava de pé. Hoje, são eles que precisamos de contactar. Aqueles que julgávamos instalados no conforto assético das torres de vidro e dos centros comerciais climatizados. Perguntar-lhes como foi a noite. Se dormiram. Se a angústia os deixou em paz. Porque a região treme. Porque os equilíbrios que julgávamos sólidos se estão a fender. Porque ninguém está a salvo — nem sequer dentro das bolhas climatizadas do deserto.

E de repente compreendemos a cruel ironia da história. Durante cinquenta anos, enviámos os nossos filhos para o Golfo para os proteger do Líbano. Para os pôr a salvo das nossas guerras, das nossas crises, do nosso caos. Julgávamos estar a enviá-los para o futuro, para a estabilidade, para a previsibilidade. E eis que hoje é talvez o Líbano que se torna o refúgio relativo. Não porque seja mais seguro — Deus sabe que não é —, mas porque quando toda a região arde, regressamos a casa. Regressamos onde compreendemos os códigos e a língua, onde conseguimos ler o ar antes de ele mudar.

Quem teria dito que um dia seríamos nós a estender a mão? Quem teria dito que o exilado se tornaria aquele a quem consolamos? Que os papéis se inverteriam a este ponto?

A noite é longa em toda a região agora mesmo. Mas pelo menos no Líbano, estamos habituados à escuridão. Sabemos lidar com ela. Sabemos acender velas, inventar a luz, manter-nos de pé no escuro. Por isso sim, temos o direito de sonhar. Temos o direito de olhar para esta geração que regressa e dizer: e se forem eles? Temos o direito de imaginar que este país, com os seus defeitos monstruosos, tem talvez uma carta a jogar que nunca antes teve.

O Líbano nunca foi um hub regional porque não precisava de o ser. O dinheiro vinha do Golfo, dos expatriados, da renda. Para quê lutar para construir algo sólido quando se podia sobreviver na desordem? Hoje, a renda está a secar. O dinheiro já não virá corrigir os nossos desequilíbrios. E isso é talvez a oportunidade extraordinária que este momento encerra.

Olhemos para as vantagens da situação, por uma vez. Um fuso horário que permite trabalhar com a Europa de manhã e com os Estados Unidos à tarde. Uma cultura cosmopolita e multilingue que não existe em mais nenhum lugar da região. Um custo de vida que voltou a ser competitivo. Um viveiro de talentos formados nas melhores instituições, que regressam com uma fome de construir que não tinham à partida. E sobretudo, sobretudo: uma juventude que já não tem medo. Quando se viveu o colapso, a perda das poupanças, o desaparecimento dos entes queridos numa explosão, já não sobra muito a perder. E quem não tem mais nada a perder é o mais perigoso para a ordem estabelecida — e o mais poderoso para criar uma nova.

Por isso sim, sonhemos. Sonhemos que Beirute volte a ser o que foi: a encruzilhada da região. Não a dos capitais duvidosos e das malas de notas, mas a das mentes, das startups, das empresas que procuram talentos que não encontram noutro lugar. Sonhemos que as multinacionais olhem para esta geração trilingue, resiliente e criativa, e concluam: é aqui que precisamos de estar. Não pelos recursos naturais, mas pelos humanos.

O mundo muda. O trabalho já não tem endereço fixo. As empresas procuram ecossistemas onde o talento abunda e o custo de vida é apelativo. Porque não nós? Porque não agora?

Isto não é uma previsão. É uma orientação. Não uma certeza, mas uma intenção. O ciclo infernal de que falámos — a emigração dos melhores, a sobrevivência do sistema pela sua ausência — pode parar. Para quando decidirmos que para. Quando os que regressam disserem: ficamos. Quando os que nunca partiram disserem: construímos.

Temos o direito de sonhar que amanhã seja diferente. Temos mesmo o dever. Porque num país que já não oferece nada, o sonho torna-se o último recurso que resta.

E os libaneses transformam o nada em alguma coisa há séculos. É talvez esse o nosso génio. Transformar a ausência em presença. Transformar a partida em regresso. Transformar o fim de um mundo no começo de outro.

Por isso sim, temos o direito. E por uma vez, temos até os argumentos.