Élie Hajj

Acompanhei uma vez um longo discurso do falecido secretário-geral do Hezbollah, o Sayed Hassan Nasrallah, no qual relatou com minuciosa precisão o que se passara «no dia em que as mulheres da familia do Profeta foram levadas em cativeiro». Estava profundamente comovido. Recordo-me de ter ficado muito surpreendido ao ver esse doloroso acontecimento evocado como se tivesse ocorrido dois ou três dias antes, exposto de um modo que não admitia qualquer dúvida quanto à sua veracidade, como se houvesse sido transmitido por testemunhas oculares cujos depoimentos fossem insusceptíveis de contestação. Vieram-me naturalmente à mente imagens de mulheres aldeiãs a chorar nas igrejas na Sexta-feira Santa, ao escutarem o cântico «Wa habibi» ou «Sou a Mãe Aflita». Mas esses ritos permanecem ligados à sua dimensão espiritual, e não à cronologia precisa do acontecimento, ao seu lugar e às suas circunstâncias, ao contrário das comemorações da Ashura e dos dias a ela associados, entre os quais figura «o cativeiro das mulheres do Profeta».

«Quando acabará a guerra? Digo: quando nos reencontrarmos.» Mahmoud Darwish Sou por natureza optimista, sem estar por isso blindado contra a tristeza. No entanto, apesar da escuridão e da brutalidade da guerra, atravesso agora um dos períodos mais esperançosos da minha vida — ao contrário de tantos à minha volta. Acredito que estamos a viver as últimas guerras do Líbano, e nas horas silenciosas da noite deixo os meus pensamentos derivar para “o dia depois da guerra”. Penso, com compaixão genuína e sem procurar culpar ninguém, numa neutralidade quase total, no choque que irá sacudir as casas cujos habitantes foram educados num ódio profundo a Israel, ao seu povo e aos judeus em geral — nacionalistas árabes, nacionalistas sírios, comunistas, islamistas de todas as tendências.

«Quando acabará a guerra? Digo: quando nos reencontrarmos.» Mahmoud Darwish Sou por natureza optimista, sem estar por isso blindado contra a tristeza. No entanto, apesar da escuridão e da brutalidade da guerra, atravesso agora um dos períodos mais esperançosos da minha vida — ao contrário de tantos à minha volta. Acredito que estamos a viver as últimas guerras do Líbano, e nas horas silenciosas da noite deixo os meus pensamentos derivar para “o dia depois da guerra”. Penso, com compaixão genuína e sem procurar culpar ninguém, numa neutralidade quase total, no choque que irá sacudir as casas cujos habitantes foram educados num ódio profundo a Israel, ao seu povo e aos judeus em geral — nacionalistas árabes, nacionalistas sírios, comunistas, islamistas de todas as tendências.

Como é avaro o tempo. O Líbano e o Oriente conheceram poucas mulheres semelhantes a Salma Merchak Slim, mãe do pensador-mártir Lokman, que partiu ontem, ansiosa por reencontrá-lo, sem ter visto a justiça dos homens atingir os seus assassinos. Salma Merchak sobreviveu exatamente cinco anos ao filho; as suas lágrimas corriam por dentro, num coração vasto e saturado de tristeza, raramente molhando as faces. Permaneceu presente, ereta, intacta, ao lado da filha Rasha el-Ameer, de Monika Bergmann e dos companheiros do filho, fiel à defesa dos valores do diálogo, da aceitação do outro, do saber, da cultura e do Iluminismo.