Cuento de Navidad: la solución de dos Estados y la estrella de la esperanza

Se dice que una noche, cuando las arenas que alguna vez cruzaron los Reyes Magos parecían cansadas de haber visto tantos pasos pasar sin encontrarse jamás, una nueva estrella comenzó a brillar más que todas las demás. Quienes estaban más atentos levantaron la vista y suspiraron al buscar el cielo, con la sensación de que algo nuevo y misterioso, nacido de lo Gran Desconocido, se estaba dando a conocer.

La estrella no apareció sobre una tierra intacta. Brilló sobre un Medio Oriente marcado por muros, puestos de control, ruinas, oraciones enfrentadas y miles de muertos, viudas y huérfanos. Al mismo tiempo, en una calle estrecha de Belén, una familia armaba un pequeño nacimiento frente a su casa. Nada elaborado: arpillera rescatada de un saco de arroz, algunas figuras de plástico gastadas, un Niño Jesús envuelto en una tela amarillenta, ovejas sin pastor y una Virgen María y un San José de colores desvaídos. 

Un niño le preguntó a su padre:
—Papá, ¿por qué seguimos poniendo un nacimiento aquí?
El padre respondió con sencillez:
—Porque todavía estamos aquí, hijo. 

Esa noche, el niño vio la nueva estrella. Parecía moverse lentamente, como si esperara a que alguien la siguiera. A lo lejos, un pastor del desierto de Judea llevaba su rebaño de regreso antes del anochecer. Había tenido malos encuentros y escuchado demasiados disparos en los últimos días. También levantó la mirada. Y en otros lugares, en Bagdad, Gaza, Ammán y Jerusalén Este, hombres y mujeres sintieron la misma inquietud mezclada con un llamado extraño: no quedarse quietos, esperar contra toda esperanza.

Así, todos emprendieron el camino. Hubo pastores que confiaron sus rebaños a otros; una maestra que quería entender por qué “el futuro había hecho las maletas”; un zapatero de Nazaret cuya tienda sobrevivía sobre todo con reparaciones, porque nadie compraba nada nuevo; dos hermanos separados por un muro pero unidos por el teléfono; un pastor que conocía los caminos sin señales; un obispo; zapateros con las manos aún llenas de cuero, pegamento y polvo, diciéndose que los pies cansados pronto necesitarían buenas sandalias; adultos ansiosos cargando preguntas más pesadas que su equipaje.

Se encontraron en retenes, en autobuses abarrotados, en salas de espera. No siempre hablaban el mismo idioma, pero compartían el mismo silencio. En el camino, se cruzaron con figuras inesperadas. Conocieron a tres sabios que lo habían visto todo. No compartían lengua, oración ni vestimenta, pero todos miraban la misma estrella.

A pocos kilómetros, en edificios con aire acondicionado y puertas reforzadas, vieron a líderes políticos rodeados de escoltas y discursos. Buscaban una respuesta a un enigma que se remontaba al primer Diluvio. 

—¿Qué están buscando? —preguntaron los niños.
—La solución de dos Estados —respondieron los líderes.

Entonces, un anciano vestido de blanco, portador de un nombre del siglo XIII, dio un paso al frente. A su lado caminaba un sabio de Al Azhar. Se hablaron a través de silencios entendidos. Al final, todos llegaron a un lugar muy sencillo. No una fortaleza. No una ciudadela. Una iglesia dañada en el sur del Líbano. Allí vivía una familia. Vieron a una niña recién nacida a la que sus padres habían llamado, con cariño, Esperanza.

Los pastores compartieron leche y miel. Alguien ofreció aceitunas. Los generales y jefes de Estado, por una vez, guardaron silencio. Se sirvió café. Las palabras se intercambiaron en pequeños grupos. Entonces los viajeros comprendieron que Dios suele encontrarse donde nadie pensó en buscar.

Un periodista cubrió el acontecimiento y un cineasta se interesó por la historia. En cuanto a la estrella, se dividió en miles de millones de pequeñas luces, una por cada persona que enderezaba un error. Y el mundo, lentamente, aprendió a caminar de nuevo, como un niño que da sus primeros pasos.