Salma Merchak, a resistência pelas Luzes

Era 4 de fevereiro de 2021, numa manhã invernal e sombria.

O corpo de Lokman Slim, arquétipo do intelectual politicamente engajado, acabava de ser encontrado no seu automóvel, crivado de balas. Mais um prego no caixão de um Líbano apodrecido e corroído até a medula pela hybris criminosa do Hezbollah.

O sequestro de Lokman no dia anterior e o seu assassinato subsequente inscreviam-se numa lógica tristemente conhecida. No Líbano, há mais de meio século, todo aquele que ousa questionar a ordem totalitária vigente torna-se alvo potencial de eliminação. Os intelectuais, em particular, sempre foram considerados descartáveis. O seu desaparecimento raramente desperta fibras nacionais, comunitárias, localistas ou clânicas, pois não contam com hordas de seguidores atrás de si. Nesse sentido, tornam-se alvos fáceis — e por isso preferenciais.

Há muito tempo, Lokman Slim reunia em si tudo aquilo que incomodava os sicários do partido pró-iraniano. Do coração do subúrbio sul — que se recusava a abandonar — desafiava a onipotência do Hezbollah manejando a palavra e a pena como um florete de ponta afiada. Apesar das ameaças de morte que recebia de forma cíclica, rompeu a omertà em torno da explosão do porto de Beirute, em 4 de agosto de 2020, apontando abertamente a responsabilidade do Hezbollah e do regime sírio naquele crime, enquanto a versão oficial repetida por toda parte sustentava tratar-se de um simples acidente fruto de negligência mafiosa. Pagou esse desafio com a própria vida poucos dias depois.

Foi no meio dessa tragédia que a maioria dos libaneses descobriu Salma Merchak, como uma figura saída de As Troianas de Eurípides — uma Hécuba moderna que proclamava, sem desejo de vingança e com extraordinária contenção e graça, que “a morte de um filho não tem medida humana”.

Sem dúvida, naquele dia a ordem e a continuidade do mundo se quebraram para a mãe de Lokman Slim, que perdeu uma parte de si mesma numa dor materna que nenhuma inteligência pode abarcar.

“Há dores que não choram”, escreveu Victor Hugo sobre sua filha Léopoldine.

E, no entanto, com coragem exemplar, fiel a um patrimônio cultural de riqueza excepcional, Salma Merchak — com sua mistura desarmante de inglês e árabe egípcio e essa doçura sábia e firme das almas nobres que não temem olhar a morte nos olhos e combatem a violência com serenidade — transmutou sua dor em resistência intelectual. Tal mãe, tal filho. Raramente a perda de um filho — e não de qualquer filho — foi suportada com tanta modéstia e dignidade. Diante da brutal desumanidade dos assassinos, Salma Merchak opôs uma cultura de vida, transcendendo, pela irradiação de sua riqueza interior, o abismo do inominável.

Uma morte agachada na sombra, espreitando insidiosamente a ocasião de fazê-la pagar por esse sacrilégio.

Uma mãe exemplar

Transformada pela força dos acontecimentos numa mater dolorosa, Salma Merchak Slim foi sem dúvida um modelo de ética e conhecimento para seus filhos. Foi mediadora e transmissora, guardiã de uma continuidade levantina entre duas margens, testemunha de um Líbano que, mesmo no fundo do abismo, persistia em falar a língua da cultura, do vínculo e da liberdade.

Nascida no Egito, filha de um pai de origem síria — de Nabk, na região do Qalamoun — e de uma mãe libanesa de Joun, no Chouf, cresceu entre duas pertenças complementares. Estudou jornalismo na Universidade Americana do Cairo, onde um de seus mestres mais influentes foi o escritor, jornalista e tradutor Wadih Filastin, grande erudito que conheceu a prisão sob Nasser e encarnava uma prolongação do pensamento nahdawi. Foi provavelmente ele quem inoculou na jovem Salma o vírus da liberdade e a paixão pela cultura.

Durante uma visita de verão ao Líbano, conheceu Mohsen Slim, brilhante advogado criminalista, comprometido com o Bloco Nacional ao lado de Raymond Eddé, adversário do nasserismo e firme defensor das liberdades e da Constituição. Homem corajoso, irreduzível e radicalmente livre, multiplicava batalhas contra a injustiça dos poderosos, desprezava honras e recusava encerrar-se no espartilho comunitário de sua própria confissão. Dessa união nasceram Hadi, Rasha e Lokman, igualmente apaixonados pela cultura e pela justiça.

Pensar para não morrer

Enquanto seu marido combatia em múltiplas frentes — defendendo Kamel Mroué contra o jugo de Abdul Hamid Ghaleb, representando Jamil Daaboul e Farouk Mokaddem, travando duelos com Selim el-Laouzi e resistindo ao chehabismo em Jbeil e Beirute — Salma Merchak aprofundava sua vocação de erudita.

Desde 1973 empreendeu um trabalho acadêmico sobre a migração dos “shawam” para o Egito, essa diáspora levantina que irrigou a imprensa, as letras, as ideias e uma parte essencial da modernidade árabe entre o final do século XIX e meados do século XX.

Seu trabalho como autora e pesquisadora concentrou-se em figuras relegadas às margens das grandes narrativas: Nicola Haddad e Ibrahim al-Masri, nomes emblemáticos do vínculo entre o Egito e o Levante e da capacidade dos intelectuais shami de construir pontes duradouras entre sociedades, línguas e sensibilidades. Tornou-se, assim, guardiã da memória dessa relação entre dois mundos estreitamente entrelaçados, consciente de que não se deve ceder ao desgaste do tempo nem ao esquecimento, mas continuar transmitindo o legado nahdawi apesar do mal-estar árabe descrito por Samir Kassir.

Não é por acaso que Lokman fundou mais tarde um centro de pesquisa dedicado à memória da guerra civil e documentou as torturas sofridas nas prisões sírias.

Nesse sentido, toda a obra de Salma Merchak foi resistência do pensamento contra a morte.

As Luzes e a Noite de Haret Hreik

Nos retratos jornalísticos de Lokman Slim, destaca-se frequentemente seu apego ao pensamento das Luzes e à Nahda, assim como sua determinação de resistir ao obscurantismo a partir da casa familiar de Haret Hreik, no coração da noite hezbolá. Lokman foi herdeiro da bravura de seu pai e do saber de sua mãe. A casa da família tornou-se um centro de resistência política no sentido mais amplo do termo: resistência ao terror e à escuridão.

Para Salma Merchak, a “casa” era um espaço cívico, um lugar de debate, leitura e reflexão, mesmo quando a noite se tornava longa e os lobos se agrupavam ao redor de seus muros. Seu apego à biblioteca era revelador nesse sentido: uma forma de neutralizar qualquer vitória que a brutalidade pretendesse reivindicar.

Como escreveu Makram Rabah, em sua figura havia algo que tocava o simbolismo libanês mais profundo: a casa como último bastião, como último Estado. O país desmorona, as instituições se decompõem, a justiça balbucia, a história é falsificada, mas uma casa habitada pela consciência pode tornar-se uma república em miniatura: biblioteca, sala, jardim, túmulo, lugar de memória e de palavra. Funcionava como incubadora de intelectuais e amizades, de redes de pensadores e visitantes.

Essa resistência cultural e intelectual à Noite através das Luzes, à barbárie através da civilidade, evoca o espírito defendido por Sélim Abou durante a ocupação síria: nenhuma resistência política é completa sem uma estrutura cultural fundada no conhecimento, na liberdade e nos direitos humanos. Muitos adversários de Lokman não compreenderam essa coerência. Ele não era um hipócrita político negociando compromissos para sobreviver. Regia-se por uma escala de valores clara: o humanismo universal e a Nahda herdados de seus pais.

“O pensamento não se mata com balas…”

Ironia amarga: foi o assassinato de Lokman que levou Salma Merchak à luz pública. E o que os libaneses descobriram não foi apenas dor ou indignação, mas uma postura moral feita de serenidade, sabedoria e determinação.

`

Desde o primeiro momento, rejeitou a linguagem da vingança. Não cedeu à tentação libanesa de fechar fileiras em torno do sangue. Perguntou, com sobriedade quase bíblica: para que serviu? o que ganharam?

Essas perguntas desnudavam o Hezbollah — e todos aqueles para quem a violência é um modo de resolver conflitos — devolvendo-o à impotência de seu poder. Pode semear o caos e aniquilar oposições, mas não pode proteger-se do contágio do conhecimento e da liberdade. É apenas uma questão de tempo. O desfecho está selado. Alea jacta est. A civilização acaba por prevalecer sobre a barbárie.

“O pensamento não se mata com balas”, repetia. E quanta razão tinha.

Com o assassinato de Lokman, quebrou-se a ordem do mundo para sua mãe, como antes para Jean e Laila Kassir, Ghassan Tuéni, Amine e Joyce Gemayel, Mahmoud e Samir Eid, e tantos outros pais que viram — ou sequer tiveram essa amarga consolação, como aconteceu com Ghassan Tuéni — o corpo sem vida de seu filho.

Talvez o ato de resistência mais forte de Salma Merchak e de sua família tenha sido recusar abandonar Haret Hreik após o assassinato. Deixar o lugar teria significado entregar a narrativa. A única forma de honrar sua memória era continuar: escrever, falar sem medo, sustentar as instituições e o legado ao qual ele dedicara sua vida, especialmente o espírito da memória e a perseverança da UMAM. O jardim da casa transformou-se em túmulo e símbolo de resistência. Ao acreditar ter triunfado, o Hezbollah criou um herói imortal cujo santuário permanece ancorado no subúrbio sul. Quando a milícia pró-iraniana tiver desaparecido da cena, o túmulo de Lokman continuará a florescer em seu jardim.

“Não nos recuperamos da morte de um filho. Apenas aprendemos a respirar de outra maneira”, escreveu Françoise Dolto.

Salma Merchak fez mais do que respirar.

Respirou por dois.

Até seu último suspiro.

Um suspiro de resistência, de humanismo, de civilidade, de cultura do vínculo, de conhecimento e de paz.

Ela já partiu pela floresta, pela montanha, incapaz de permanecer longe de Lokman por mais tempo.